Он позвонит, а ты не побежишь,
Боясь, что не успеешь, к телефону,
И не заплачешь горестно навзрыд,
Когда он заночует у знакомых.
А если на прогулку позовёт,
То к зеркалу не поспешишь бросаться,,
И сердце твоё сладко не замрёт,
И бабочки внутри не расшалятся.
В его глаза ты смотришь, как в окно,
Не пряча взгляд, открыто и свободно,
Совсем не комплексуя от того,
Что, может, не хватает кислорода
Ему в минуту эту... Ну и что?
Ведь этот мальчик с добрыми глазами,
Интеллигентный, милый и простой,
Не станет для тебя ни наказанием,
Ни милостью... Лишь открываешь дверь,
С порога: «Здравствуй! Я всё думал: где ты?
И так скучал. Ты тоже? Ну, ответь!»
Ах, лучше бы ему не знать ответа!
Твоим антибиотиком не стать
Ему вовек, и поцарапать душу
Не сможет он твою, чтоб вспоминать
Потом могла о нём ты в злую стужу.
На кухне куришь, пьёшь коньяк и зло,
Захлёбываясь горькими слезами,
До крика ненавидишь ты того,
Кто подло превратил в холодный камень
Твоё сердечко много лет назад;
С тех пор любить ты разучилась напрочь,
Лишь повторяешь в сотый раз подряд:
«Прости меня, мой нелюбимый мальчик».