Здесь древние камни, впитавшие силу,
из сонной земли вырастают угрюмо.
Здесь пошлым романтикам скучно, уныло,
ведь нечем набить впечатления трюмы.
И нет той картиночной лжепасторали,
в которой всё мило и чётко до зуда,
чтоб пела душа и желанья играли,
чтоб селфи удачных горбатилась груда.
Ведь здесь только камни и вечность безмолвья –
их Стикс не шлифует и ветры не катят,
седой Карачун не укроет в зимовье,
и лес не украсит их лиственным платьем.
Те камни вздымаются в серое небо,
желая пронзить бесконечности купол,
став храмом, дворцом, замком, кро́млехом, склепом,
покончив с извечною плоскою скукой.