Бывает, проснусь я с утра
И увижу горы...
Немытой посуды, нестиранного белья
Кому-то покажется - ужас,фу-фу и горе,
Но, все-таки, жизнь и, к тому же еще, моя.
Но это не все, ведь еще остается море
Работы и дел, к уху раковину не поднести.
А я все пишу стихи о каком-то вздоре,
Нет бы, хотя бы, взять швабру и подмести.