Билет

Вряд ли что-то хорошее вырастет
из пустоцветных дней.
Снегом земля с утра припорошена –
мысленный голос:
– Забей.
Там, в тишине, живёт рыба крупная –
жаль потерял билет.
Про время-лекарство кто-то выдумал, 
только рецепта нет.