Не жди, пора осенняя, оваций -
я замолчу от скучных акварелей.
Природы краски слишком переспели,
чтоб ей не стыдно было оголяться.
Устало всё - лишилось соков, блеска,
как старый кот. На крыше приютится
в грязи гуано перелётной птицы
и ждёт весенних гормональных всплесков.
Орех сорвётся, выстрелом по крыше
добавив ноту к непонятным звукам
в ночной бессоннице - осенней скуке.
Всё громче ночью ропот ветра слышен.
Как пёс больной, ворчит, сипит и ноет,
трясёт уставшую от жизни крону,
кидая мусор на ковёр зелёный -
крутись с утра, размахивай метлою.
А возразишь - опять по крыше стуком
напомнит дождь, что зря открыта шея,
прохладою предзимнею повеет -
душа озябнет, как озябли руки...
Домой загонит ветер одеваться.
Чего он хочет стылою порою?
Что я согреюсь и душой откроюсь?
Не жди, пора осенняя, оваций!