Ось земли удлиняется к полюсу,
словно тени к полуночи. Лунные.
Круглый шарик пока еще...
До кувшина ему далеко,
несмотря на факт:
"все-таки вертится!"
Южный с северным - могут ли встретиться,
если смерчи китайскими стенами
выгибают осиную талию
глины. В которую все мы. Когда-нибудь...
Черно-серые, бело-бежевые полосы.
Отмелированные и завитые волосы, словно вызов: да давно научились мы выбелять себе всё, что нам надобно без Твоих свято-троичных выборов между адом и чем-то фруктовеньким...
Ось земли утончается, жерлится,
предвезувится, недоглазурится,
перегжелится и хохломится над нами,
такими пыльными и клопомучимыми.
Ось земли усыпает мукой январь.
Ось земли поливает елеем апрель.
Напечем опресноков, начиненных чеснОком,
назовем их изысканно "самса". Хачапури. Блины. Или как-то еще...
Ось земли ждет двух ручек, чтобы стать настоящей - настоящим кувшином из розовой глины.
Не бывает такого?
Кто знает?