В чернилах небо... нет просвета,
Стекают капли по стеклу.
Смывает дождь остатки лета,
Возносит осени хвалу.
В березах пряди золотые,
Пожухла сочная трава.
И льются струи дождевые,
Смывая встречи и слова.
Что впереди? Никто не знает.
Но не прошу судьбы иной:
На юг стремятся птичьи стаи,
Чтоб возвратиться к нам весной.