***

воздух осенью металлический -
будто плавят свинец на костре.

гул из прошлого, ностальгический
заливается
в ноздри
мне

топь болота под палкой мается
мы идём, не жалея ног
на наш остров покушать сухарики
и собрать магический мох

сыпят листья на воду бездвижную,
серость неба окутала лес
мне лет семь, может восемь, одиннадцать?
каждый камень здесь - место чудес.

на окраине города вырос я,
даже, можно сказать, городка

тут природа встречается с выдумкой,
детским рвением льётся река
безграничной и смелой фантазии -
терабитии местный мост

не вернуться туда никогда уже,
что конечно обидно, мозг?