Свет солнца холоден и бледен
Повсюду даль и тишина.
Ещё чуть-чуть и шаль из снега
Земля накинет на себя.
Ну а пока рисует осень,
Теребит острый карандаш
И краски новые привносит
В простой, но радужный пейзаж.
В нём красногривые осины,
В нём желтизна сухих полей.
В нём есть экспрессия и сила,
Игра набросков и теней.
Полотна Божьего заказа,
Шедевры лучших мастеров.
Глядишь, и память шепчет сразу:
«Поленов, Шишкин, Васнецов…»
Её таланта не измерить,
Её нельзя не полюбить.
По разноцветным галереям
Приятно молча побродить,
Представить роскошь вернисажа,
Но без гостей и ты один…
Не нужно Лувра, Эрмитажа.
Всё есть музей живых картин.
Идёшь и думаешь о лире,
Желая сладостно сказать:
«Ах, осень, кто бы мог красивей
И жизнь, и смерть нарисовать».