Что не́доска́зано, что не́ доспро́шено,
Распи́сано строко́й в стихах и про́зою...
О том, что болью сты́лой запоро́шено,
Оставшись там наве́к — в той жи́зни, осенью...
Терзает память о родны́х преста́вленных.
И не изме́рить го́речи мери́лами...
Лишь в камне нам останутся предста́влены
Их ли́ки в немоте́ глухой засты́лые...
Болит душа́ о не́ до, не́ до лю́бленном.
О чём так мало ду́малось и ска́зано.
Ох, не забыть того что так полю́блено
И так тоской немо́й в сердца́х завя́зано.
И недоска́зано и не доспро́шено...
А про́синь — божьих истин по́весть с про́седью...
Хоть чувств в душе́ немало разворо́шено,
Но лишь одно горчи́т — о днях той осенью.