Иногда сам удивляюсь
Как летят ко мне слова.
Но ленивый, в этом каюсь
Без прикрас и хвастовства.
Не записываю мысли,
Что приходят в нужный час.
В голове они «зависли» –
Их не выудить подчас.
Растворяются в нейронах,
И кричи иль не кричи,
Так устроено природой:
Что забыл – опять ищи.
Быть поэтом – трудно очень.
Выворачивать себя
На изнанку, чтоб пророчить,
И гореть, как от огня.
Но «босые души» кровью
Утверждают эту жизнь...
Лишь бы ангел к изголовью
Прилетал, когда дожди.