Смычок дрожит, едва струны касаясь —
и в воздухе смолкает чистый звук,
над тишиной кромешной нависая,
в которой слышен мерный сердца стук...
Но незаметно в долгую фермату
вплетается виолонченли стон,
а с ним — альтов и скрипок пиццикато
и колокольцев странных перезвон.
И половодье звуков — словно реки,
что в паводок, прорвав заслон плотин,
в долины устремляются. И деки
трещат под мощным натиском мужчин
и женщин в чёрном. Выраженье скорби
на бледных лицах — словно с похорон...
Но безраздельно, седовлас и сгорблен,
всем миром правит дирижёр-Харон.
И мановенью рук его покорны,
вступают в бой, на выручку спеша,
полки: кларнеты, флейты и волторны —
и вновь дрожит в смятении душа...
____________
Я не любитель описания музыки словами. И стишок еще достаточно сырой. Но захотелось "увековечить" впечатления от этого воистину гениального концерта Макса Бруха... И, в конце концов, еже писах — писах ))