Пока Иона сладко спит под крышкой трюма,
Творец над миром горлопанит рок баллады,
Рвёт нотную тетрадь на листопады,
И, как ремесленник, небритый и угрюмый,
Дождём на крышах высекает руны.
Настало время паутин и винограда.
Мой капитан, поставим на фортуну?