Встреч с тобою ждала много лет,
И мечтала, как все жить без бед.
Вот я вижу ко мне ты идёшь,
Опираясь на палочку - трость.
Китель строгий, на нём ордена,
Под фуражкой видна седина.
С тростью вместе, ты, держишь букет,
А у роз тех бордовый цвет...
Ты писал :" Через месяц домой,
Завтра будет последний бой.
Хватит мне с пацанами скакать,
Мне давно уж пора отдыхать!"
Только завтра то смыло войной,
Мы на долго расстались с тобой.
Столько было волнений, тревог,
Ты тогда ничего и не мог.
Мне писали твои пацаны,
Что ты ранен, смертельны они.
Пуля дура, пробила бедро,
Что ты жив, что тебе повезло.
Сколько слёз я тогда пролила,
Ведь ничем я помочь не могла.
Лишь молилась я ночью и днём,
И просила тогда об одном...
Мне писал, что любишь и ждёшь,
Что ты встанешь, ко мне ты придешь.
Только вновь операции, боль...
И письмо... похоронен... герой...
...Лучше сяду... ноги дрожат,
Пересохло всё, руки дрожат...
Мне бы надо бежать навстречу,
Не могу... Я боюсь... что отвечу?
24. 06. 2018 г