В суматохе дни проходят
Завтра тридцать
И не модный, и не в моде
Не чем хвалиться
Без заслуг, не много нервный
На вид холодный
И не главный и не первый
Зато свободный
По стране меня мотало
Лет семь, не меньше
И друзей всегда хватало
И милых женщин
Без забот, но ранен остро
Чужою болью
Поломал я клетки просто
А птиц на волю
Да, присущ мне эгоизм
Но в общем строе
Развитой социализм
Совсем не строил
Да, я рад, мне повезло
И я не скрою
Что я был себе назло
Самим собою
1989год