О поэте

И зачем он хрупкий грифель точит
Ломкого, как мир, карандаша?
И кардиограммой бьётся почерк,
Копны строк, как сено, вороша.

Стар иль юн он, но душой обидчив —
Солью в ранке снова слово жжёт.
Грешен он: не чужд ему графинчик
С горькой, что едва ли снимет гнёт.

Он — всю жизнь взрослеющий ребёнок,
В правде смысл пытается найти,
И глядит на небо удивлённо
Странником на выжженном пути.

Грусть по капле выплеснет наружу
Добрым словом душу исцелить…
Дай Бог, труд его кому-то нужен,—
Боль его и молодость продлить…




18 августа 2020