Доселе не люблю, не русских я поэтов.
Французов пакостных, любителей сонетов.
Ни немцев, гладящих отвислое брюшко.
Ни англичан, позорящих великое перо.
Постой, а как же Байрон, Гейне, друг Вольтер,
Шекспир, Руссо, божественный Гомер.
И Данте был не плох, хоть в ад попал бедняга
И Фета хороша, блистательная шпага.
Все верно я скажу, поэты хороши,
И музы ветреной достойные мужи.
Гремел салют, вовсю палили пушки,
Во славу их. Но вдруг родился Пушкин.
Он молча оседлал могучего Пегаса.
Взобрался на главу надменного Парнаса.
И ясно всем по-русски объяснил-
На что Сам Бог его благословил.
Его перо, восславило свободу
Народу русскому, Всевышнему в угоду.
Его божественная, сладостная лира,
О славе Господа напоминала миру.
Святую душу бедуина
Он русским духом напоил
Он русских дух и дух пустыни
В душе своей соединил
Язык Руси его перо
Раскрыло грозные глубины
Чтоб на величие его
Никто не посягал отныне