Эй, моряк! В этом городе нет океана.
Наши реки тихи, в наших омутах - вечный покой. Здесь услышат, утешат, подуют на раны и уйдут незаметно и как-то внезапно легко.
В этой лёгкости - запах осеннего сада, дымка сумерек, яблоки, призрачность тёмных аллей. Как легко застревает ажурность ограды в мозаичных текстурах степенных моих тополей! Не по Сеньке - степная сухая стремнина.
Убегает песок. Из колодцев уходит вода.
С тихим скрипом смыкает врата карантина сила вольного ветра, сближающая города.
Нет, моряк, не получится.
Мели да мели. Понимаю: не плавал, а к цели настойчиво брёл.
Журавли улетели, синицы осели.
Ты хороший мужик.
Но, прости,
ты, моряк,
не орёл.