Пролетает, как перепел раненый,
Что не может достичь облаков,
Хоть и кажется это неправильным,
И совсем уж какая-то крайняя –
Моя жизнь вся из рваных кусков.
Сроков сто будто было отмерено,
Из них каждый пыхтел по чуть-чуть,
А судьбе, как назло, кем-то велено –
Тужься с самого молодо-зелено,
Старым, мол, всё равно спину гнуть.
Да и в путь – то ползком, а то волоком,
Где болезни смертельные ждут –
Над каким и не ведаешь холмиком
Прозвенит по тебе скоро колокол,
Вроде… чресла твои отдохнут.
Но не тут и не там – только далее...
И на деле расклад не таков –
Бестолкова она и бескрайняя,
Иногда лишь маленько нормальная,
Моя жизнь вся из рваных кусков.