В этом странном месте, этим странным летом
В час когда улыбка мертва как снег.
Ты назвал меня «девочкой» и «поэтом»,
И от этого стало ещё грустней...
От того, что может, ты и прав отчасти,
И неразличаем, не пройден путь.
Остается лишь крохотный ломтик счастья,
Только до зимы мне не дотянуть...
Не единым хлебом.. Ни единым словом.
На губах печати - сорви, верни.
А во мне будто винтик какой-то сломан.
Больно бьется гордость о шестерни...
В отражении женщина. Много женщин
Смешивают отчаяние с виной.
Ну подумаешь, «девочкой» стало меньше.
Только всё же немного жалко, что мной...