Вчера, ты прочитал мои стихи,
Которые не должен был читать.
Вчера, открыл себе мои мечты,
Которые не просто обуздать.
Вчера, нашел ты книгу, что пылится –
Средь словарей и многотомных дум.
Вчера, она смогла тебе открыться,
Душа моя, что за печатью лун –
Жила и процветала в книге этой,
У кой тяжелый, темный переплет.
Она не привлекательна ни цветом,
Не красочен внутри и разворот.
В ней не найдешь красивых иллюстраций,
Ни цвета в ней, увы, ты не найдешь.
Но среди черно-белых концентраций,
Лишь прочитав её, ты все поймешь.
Чёрный шрифт и мелкой дробью строчка,
Тебе ослепит ненасытный глаз.
Ты не заметил? Не стоит здесь точка,
Пусть тут и миллионы колких фраз.
Пусть рифма здесь струится и играет,
Она – лишь маскирует мысли, разве нет?
Которые никто не понимает,
Она тебе откроет мой секрет.
Пусть полон он наивных сих мечтаний,
Пусть он и не серьезен и не смел.
Не оправдает грандиозных ожиданий –
Твоих…Ну а чего же ты хотел?
Ты думал, что страдаю по тебе я?
Ты думал, что любовные стихи?
Прости, но в жизни есть и вещи поважнее –
Любви твоей, неразделенной, но любви.
Здесь столько много разных аллегорий,
Красивых слов и вдохновенных фраз.
Здесь множество заветнейших историй,
Которые, увы, но не про нас.
Тебя затянет буря пылкой страсти,
Что спряталась среди высоких строк.
Здесь каждый шепот лишь в моею власти,
Раньше никто об этом знать не мог.
О том, что просто говорит девчонка,
О чем мечтает в ней ярый поэт.
Зачем в ней музыкант играет громко,
И нигилист кричит в ней пылко – «Нет!»
Зачем увидел ту темную книгу?
Что так непривлекательна была.
Зачем раскрыл души моей интригу?
Зачем узнал о том, как я жила?
Поставь обратно то святое имя,
Что ты набрался смелости прочесть.
Вкушая каждую строку неумолимо,
Еще не время, я почту за честь –
Что бы все это – только между нами,
Что бы об этом не узнал никто.
Время придет, и люди спросят сами,
Кто их герой и кто же этот «Кто».
Но ты прочел последнюю страницу,
И упоенный сладостью речей –
Незамедлительно решил лететь в столицу,
Тебя не буду спрашивать «Зачем?».
Лишь пара дней и этот стих в газете,
Вся жизнь моя на первой полосе.
Мои мечты известны всем на свете,
Душа моя во всей лживой красе.
Ты не сдержал обещанного слова,
Зачем вообще ту книгу открывал?
Затем, что бы разочароваться снова,
Все мои мысли, чувства – все продал!
Что же поделаешь, теперь уж все решилось,
И эта книга разошлась тиражом.
Все ее таинство куда-то испарилось,
Словно в клочки изрезали ножом.
Теперь в ней есть и яркие картинки,
И разворот сверкает от лучей.
И автора сияют фотоснимки,
Но вот оригинал теперь – ничей.
Заброшенный лежит на полке пыльной,
Где нет ни звука и сплошная тьма.
Всеми забытый переплет унылый,
Средь миллионов лишь она одна –
Мое великое послание народу,
Мой самый дорогой оригинал.
Моя мечта про вечную свободу,
Которую ты грубо так продал.
Вся моя нежность, кой никто не видел,
Мое бунтарство против всех и вся.
Моя та книга – миллионов идол,
Что раньше столь интимною была.
И пусть меня объявят некорректной,
И пусть осудят все мои мечты.
Все мои мысли – темою запретной –
Объявят. Виноватым будешь ты!
Ты слишком рано их открыл с той полки,
С той полки, где теперь лишь пыли слой.
Пусть общество воткнет в меня иголки,
Пусть назовет оно меня плохой.
Но ты забыл, а я предупреждала,
Что рано слишком людям это знать.
Подобных мыслей общество не знало,
И не дано было ему это узнать.
Но чувствую теперь уж слишком поздно,
И слишком рано, странный парадокс.
Но до конца понять ту книгу слишком сложно,
Её еще принять никто не смог.
И пусть мое святое имя будет –
Началом нового и светлого пути.
И пусть меня раскритикуют люди,
Никто не даст с него теперь сойти.
И пусть еще вчера ты прочитал мои стихи,
Которые не должен был читать.
Еще вчера никто не знал моей мечты,
О кой так рано было миру узнавать….