Двенадцать градусов. И вот уже октябрь
наряд меняет. А душа - раздета.
По голым нервам ветер гонит рябь
и пишет в лужах душ нагих портреты.
Она облюбовала рыжий мох,
и в серых тучах - синих глаз разрезы,
и травы жухлые, чтоб в них свалиться мог
с души тяжелый камень перезрелый.
С ней лето ни на "ты" и ни на "вы".
Но вот зовут осенние бульвары, -
и греет руки над костром листвы,
в ее огне шальную радость варит.
И долго будут душу бередить
разлуки и потери - до скелета.
Двенадцать месяцев выносят свой вердикт:
виновна и поплатится за это.
30.09.20