листья, когда зелёные, смотрят вверх,
но, созревая, жёлтые никнут долу…
не устоит дом, который в себе расколот,
крона падёт,
и прильнут к неживой траве
разгорячённые щёки, глаза, уста;
о, колдовство с чуть заметной горчинкой в чаше
дальнего неба,
и бурю в себе зачавший
не сожалеет о сделанном, ибо так
всходит на сцену осень,
в её горсти
нити начал, молчаливы её покои…
не убежать, не скрыться,
не для того ли
каждый еще с рожденья – её статист.
Что остается?
жгучая тайна сна,
гаснущих красок быстротекущий ветер,
непостижимость, непредставимость смерти,
Жизни река, что извечно собой полна…