Начинаешь писать и понимаешь, всё, стоп, хватит. Что ты хочешь кому-то сказать? Да кому это в общем надо. Кто читает твои слова, выражение мыслей, фразы, то о чём рассуждает душа, о чём думаешь раз за разом. Да какая разница кто иногда прочитает строчку, каждый в целом поймёт лишь то, что в нём есть или что он хочет. А не то что пыталась ты донести витиеватым слогом, потому что все мысли твои и ничьи, как ни странно, боле.
Для чего я пишу, зачем? Графоманством страдаю что ли? Ведь могу не писать совсем, в голове своей тишь устроить, я могу диалог внутри задержать, как дыхание ветра и нырнуть в пустоты океан, стать безликим почти местом. Нет же снова пишу, зачем? Набираю коряво буквы, говорю о любви своей, о разделе меж тенью и светом. Призываю не быть, жить, отдаваться не материи тлену, не на внешность людей смотреть, а на души их в глазах отражение. Чтобы видеть не мрак и ночь, а гирлянды из звёзд на небе, в чёрной тьме различить свет, пусть в невидимом пока цвете.
Да кому это надо всё? Каждый видит свой мир и только. Так кому я пишу, зачем разливаюсь душевной болью? Хватит, стоп, пусть звучит тишина, нулевое развитие мыслей. Пусть развеются в пепел слова, и останется лист без текста.