Хмурое утро. Ветер качает
Ветки деревьев, кустов…
Он неуемный: на воле гуляет -
Нет для стихии оков.
Ранняя осень, но буйный срывает
Листья с черемухи Шуберт.
Рано красавицу он обнажает,
И красоту ее губит.
Так удручает вид ее новый:
Несколько листьев осталось
Из кроны когда-то густой и бордовой…
Не стойкой она оказалась.