Мир это что? Мыслей мираж или материальность действий? Капля воды в потоке фраз, или же тень средь множества сомнений? Кто в этом мире ты, а я, друг или враг, сосед, прохожий? Кто в этом мире человек, любой, знакомый, незнакомый?Частица света или зло, а может отражение чьё-то, проблем источник иль окно, открытое душой поэта.
Если бы не было меня, тебя, кого-нибудь другого, что изменилось бы тогда? Мир стал тускнее бы немного? Краски сменили бы свой цвет, звезды исчезли б или время? А может жизни лишь сюжет всего-то развивался по иному? Не знаю, но пожалуй я, мир без себя могу представить. И жизнь свою могла б отдать тому, кто этого достоин. Кому? Да разве в этом суть? Я говорю о том, что каждый приходит в мир зачем-нибудь, возможно призраком случайным. Преображает пустоту разнообразием чувств, эмоций, творит ошибками судьбу, но создавая что-то дальше.
Так может мир не что иное, как жизни вечной полотно, где каждый человек стежок узора, который создаёт мастер великий из ничего?