Вы помните о дне сурка?
В нём каждый день похож на прошлый. Как часто многие из нас живут зациклено как будто. Бегут по кругу каждый раз, работа, дом и дом, работа. Не замечая цвета глаз людей, рядом живущих год за годом. Проходят, в суете кружась, не обращая взор на небо, где облака меняются легко, преображаясь бесконечно светом.
Не видят красоты цветов, украсивших сады и клумбы, их мимолётные черты в оттенках солнечного лета. И пропускают тёплый дождь, его игру с листвой весенней, радуги мост и листопад, осеннее природы настроение. Не обращают внимание на тень, крадущуюся зачастую следом, на отражение в лужах и метель, танцующую регги с ветром.
Бегут по кругу, а вокруг мир переменчив поминутно, мгновением, промелькнувшим в тишине, звуком, возникшим ниоткуда. Нет постоянства, мир, мираж, иллюзия секунды жизни. Меняется он бесконечно, мыслью одной подчас, преображаясь, порой скромно, незаметно.
Вы замечали в каждом новом дне отличие от дней минувших ранее? Вот, например, капля повисла на окне, от тучки принесла дождливое послание. А там, необъяснимо почему, голубь спикировал на встречу очень резко, крылом задев лишь волосок на голове, быть может поздороваться хотел так интересно. Или же тут, на перекрёстке, вдруг прохожий улыбнулся и случайно кто-то запел о нежности любимых рук, мгновения подарив всем несколько прекрасных.
И это только всего был день один, но сколько в нём различий со вчерашним. Он эпизодами своими уже неповторим, и неизвестно что будет завтра, дальше.