Сергею Есенину

 
 
С душою ранимой, с душой нараспашку
По жизни прошёл-пролетел как комета,
На чуб белокурый надвинув фуражку,
И в косоворотке неяркого цвета.

Рождён в Константинове, в сельской глубинке,
Всем любящим сердцем он слился с Россией,
И к каждой берёзе, осине, рябинке
Готов подойти был ногами босыми.

Он падал в траву и раскидывал руки,
Домой возвращаясь из странствий по миру,
Как будто сливаясь с ней после разлуки,
С родною землёй, что дала ему лиру.

Он пел о России, просторах бескрайних,
Рязанских раздольях, его сердцу милых,
О русской природе, что полнится тайной,
Негромкою тайной, питающей силу.

Стихи стали песнями. Как же иначе,
Когда в них поэт до глубин откровенен.
Поэт, что для мира всего предназначен, –
Он просто Сергей. И он просто Есенин.