Неровный почерк, рванный край,
Слова давно ложатся прозой,
Ложатся лишь на календарь,
Когда меня о чем-то просят.
Совсем не пишутся стихи,
Во сне не слышатся мотивы,
И не приходят больше сны,
Когда они необходимы...
И осень капает на лист
Чужой рукой свои чернила,
И ветер холоден и чист,
А я совсем к стихам остыла....