Я смотрю на парк,а там уже осень,
Хотя,как будто,еще не конец
Лета,прошедшего не так уж и очень,
И когда я грустил,то смеялся отец,
Держа стакан своею рукой
С кожей как у дуба кора,
Как корень ,смахивающий на ладонь,
С запястьем , как топорище у топора.
В сущности,все дело в сравнении событий,
Восприятии прошлого и так далее.
А влияние недостаточности перепитий
Приводит к недооценке реалий.
Вверху как ощущения бегут облака.
Как всегда,им нет дела ни до чего.
Однако ,я вышел на плато вчера,
Плато возраста своего.
И внутри меня абсолютный штиль,
И ничто не смущает мой глаз.
Этот мир уходит давно в утиль.
Что по мне,так это мне в самый раз.
Я иду за ним молча и не спеша.
Не со злобным умыслом отстаю.
Я могу даже и не дышать.
Просто линию надо держать свою.
И понятно стало,что не секрет.
Плато-это всего лишь соотношение
Качества литража и количества лет,
Кем-то расставленных с Леты течением.