Снова осень гуляет по свету,
сеет дождь, вяжет снов кружева
из закатов и серых рассветов,
в них, как ленты, вплетая слова
о беде, что не ищет причины,
о тоске, что пришла не вчера,
о превратностях жизненных линий,
о девчонке, что нет и в помине,
словно та никогда не жила.