Стрижка в три миллиметра
Руки в мозолях и частых морщинах
Он совсем не похож на поэта
И в этих людях разобраться не в силах
Ему смешны сказки о чуде
И разговоры о вечной любви
И не понятно, по сути
Как он вообще сочиняет стихи
Но кто вам сказал, что реалист не умеет любить,
Что в сердце его нет места прекрасному,
Что во тьме он не сможет творить,
И что все это он делает понапрасну?
Да, строки его скудны
Красивых слов местами не хватает
Не обретёт признание толпы
Но он и сам об этом прекрасно знает
Его счастье быть именно таким,
И пусть немногие поймут.
Важнее чтобы близкими был любим,
А остальные пусть из его жизни уйдут.