Я не пишу стихов, они приходят сами,
Когда для них уже очерчен путь.
Они приходят жизни голосами,
Которые мешают мне уснуть.
Когда порой ворочаясь в кровати,
Уставшая от суеты дневной,
Я робко говорю им хватит!
Они ж как мухи вьются надо мной.
И вот я открываю лист, бумажный?
Нет, я давно уж не пишу рукой.
Я открываю файлик в текст формате,
И стих ложится ровною строкой.
Я виновата перед ними страшно,
Я потеряла множество их них.
Действительно на столько ли он важный?
Простой, сиюминутный стих?
И вот я сколько лет не слышу слова
От столь порой назойливых друзей.
Но тут они вернулись снова,
Сквозь будничные дни волной страстей.
Простите голоса, простите тени,
Простите все создания из снов.
Я постараюсь не поддаться лени,
Быть с вами, но я не пишу стихов.