Вхожу, как в храм, в Михайловские рощи,
Листва свою молитву шелестит,
И чем стволы дубов и сосен толще,
Тем голос их пронзительней шумит.
Смолу, как слезы, сосны мироточат
И наполняет воздух аромат,
А где-то в тишине судьбу пророчит
кукушка, глядя с ветки на закат.
В тени дубрав, почти что неприметно
Меня сопровождает чья-то тень:
То исчезает средь ветвей бесследно,
То, вновь являясь, прячется за пень...
Здесь всё стихами пушкинскими дышит,
Пропитан ими каждый уголок –
Да так, что их душа невольно слышит,
Припоминая рифмы чудных строк.
Пейзажи, как старинные иконы...
Когда шумят в верхушках древ ветра,
Отвешивая путникам поклоны,
То чудится – звонят колокола...
Звонят, всё глубже в рощи зазывая,
Навеевая радость и тоску
Забытого и найденного рая.
И я туда иду, иду, иду…