Когда-то там сияло лето —
его на память засуши.
Гуляли мы, легко одеты
(возможно даже, в крепдешин).
«Чирик-чирик!» — кричали птицы.
Мы подпевали, как могли.
Все пахло медом и корицей
с несильной примесью земли.
И завязь кабачков на даче,
и радость первых огурцов…
На самокате нежный мальчик
стрелял в нас солью и свинцом.
В ангарах стыли самолеты.
В депо горели поезда.
Все ждали, что случится что-то,
но не случилось. Как всегда.
Довольно душно. Очень пыльно.
Немного нервно. Скрипка, жги!
И кто-то повышал промилле.
И кто-то не вставал под гимн.
Отрезаны от всех италий
и от испаний далеки,
мы рисовали пасторали,
плели душистые венки.
Цвели ромашки, незабудки,
клевали голуби батон…
Наш дядя занемог не в шутку,
но встал и вышел на плато.
6.10.10 г.