Так медленно по городу иду,
что мне завидуют рогатые улитки.
Стараясь быть с самим собой в ладу
читаю листьев пепельные свитки.
А в них начертано, что раннею весной,
когда проснулись жизненные соки,
они на свет из почки смоляной
явились миру... Дальше — как жестоки
ветра песчанные египетсих пустынь,
дорог асфальтовых стеклянные мира'жи,
но мир неувядаем, как латынь,
отлитая в названиях и даже...
Тут неразборчиво — ...ноябрь раскинул сеть
дождей колючих... лето было раем...
нам медными литаврами звенеть...
И смерти нет! Куда ж мы улетаем...
2о2о–2о22 гг.