Когда-нибудь и мы умрем.
Но тот, владеющий пером,
в стихах и состоит из них,
как будто из лесов лесник,
бессмертен будет. Поделом.
Сквозь чащу прозы – напролом!
О, сколько строчек, тех родных…
Но звон стекла заглушит их,
осколками засыпан весь,
кто разливает эту смесь,
и режет душу дотемна.
Смотрели звезды из окна
то на поэта, то на даль,
и – не прощались навсегда.
1 марта 2020
Ничьих!...
аргументов не спросит душа...
Она,
словно парус,
свой подвиг верша,
несется по волнам пылающих дней...
Душа!
Обогнать эти волны сумей!...
Виктор Остапенко 07.10.2020 19:37
Всё в зыбкой дымке тонет
и тает в толще лет...
Когда-нибудь нас вспомнят,
а, может быть, и нет.
Валерий Шувалов 09.10.2020 19:39