Он бредёт через город, с нехитрой котомкой своей
В ней какие-то книги, блокнот, крошки съеденной снеди
Так похожий на всех, но все же иной из людей
Нет пророка в отчизне, его не признают соседи
Он бредёт через город, под радужный свет фонарей
Под шуршанье машин, под тихие стуки трамваев
Видит время насквозь, сто жизней и сотня смертей
Знает все про других, свою только участь не знает
Будет ночь и полночь, на мокрой скамейке уснул
Он с рассветом проснется, а рядом лежит корка хлеба
То наверное ангел, летел и к нему заглянул
И оставил поесть перед тем как подняться на небо
Он поест не спеша, потянется, дальше пойдет
Будут землю толкать, шагами усталые ноги
Что-то шепчет чуть слышно, он молится или поет
Шаг за шагом печатая жизнь в бесконечной дороге
У ручья он напьется, умоется стылой водой
Ему чужды стремленья к комфорту и радостям быта
Это сложно понять, но он просто очень живой
Его книга судьбы на главной странице открыта