Осень. Птицы табунами, косяками, клиньями
Отступают, уступая небо тучам с ливнями.
Соловьи и свиристели смылись гастролёрами,
Улетели, от метелей, стайками проворными.
Журавлиные отряды прокурлыкали прощально
И в строю, как на параде, потекли дорогой дальней.
Вернисаж «Художник года» - с сюром и пастелями,
Вновь открыла Мать-природа листьев акварелями.
Золотистые полотна, с отблеском багряного,
Протянулись к горизонту - серому, туманному.
Но стекают, коченея, листья-краски в луж постели…
Скоро, скоро их согреют белым саваном метели.