Как я зол на себя, в суете суетливой,
В отголосках хлопот , маете городской,
Где от вечного рева, пустота, как от горя,
Лишь местами, порой, тишина и покой.
Там осенней листвой, в легком шорохе ветра,
Средь родимых берез и сосновых лесов,
Паутинкою вьются, в тишине многоточий,
Точки все, и тире, и слова, без оков.
И в осознанный бред первобытного строя,
Когда сам ты хозяин, мечтам и судьбе,
Словно листик осенний, улетаю к свободе,
В танце вечном, на этой, на грешной земле.