Вновь и вновь проезжаю я мимо
Вечной стати полей и лесов,
Деревенек, что «сраму не имут»,
Прожигающих жизнь городов.
Выхожу на перроны вокзалов,
Полустанков встречаю салют,
Жизнь, как будто картины Шагала,–
И гротеск, и без днища сосуд,
Разухабисто далями льётся
От пиров до похмелья в крови,
Позовёт, оттолкнёт, засмеётся,
Заключая в объятья свои…
Я в рассветах найду остановку
Там, где аист кружит над жнивьём,
И повешу из сердца подковку
На дорогу, ведущую в дом.