Поэт не тот,
Кто из корявой чурки
Шедевр руками создаёт.
Из теста он не выпекает булки,
Не пашет, и не сеет, и не жнёт.
Он не закидывает в море невод,
Дома не строит, не пасёт стада...
Поэт ночами звуки Лиры слышит,
Превращая их в поэмы на века.
Его Душа открыта для полёта,
Для розг, гонений,
Клеветы толпы.
Никто при жизни
Не воскликнет: "Гений!"...
Поэт не терпит этой суеты.
Он видит в том своё призванье,
Чтоб Души смертных
пробуждать,
От власть имущих наказанье
Сносить, а не подачек ждать.
Чтоб Дух свободы не умерить,
Не заглушить и не залить вином,
Поэт смиренно в Бога верит,
Ведь вдохновенье он находит
в нём.
По-пушкински он должен
мыслить
И "чувства добрые" будить.
И по-есенински любить природу,
Рассею и деревни выть.
Поэтом быть,
Не значит, чтобы
За хлеб насущный свой
талант продать...
Они приходят к нам
на эту Землю,
Чтобы пример бессмертия
нам дать.
4 октября 2020 г.