Где струится бравурный мотив,
Мой смычок чутко замер на страже,
Чтоб, мелодии взлёт подхватив,
Выводить задушевно пассажи.
А солист, источая восторг,
За живое рвёт – даже со всхлипом…
Оба знаем в мелодии толк –
Что маэстро, что первая скрипка.
Тянет ровно он, не дребезжа,
Не с надрывом – парит окрылённо,
Лишь слегка обнажённо дрожа,
Как двужильный мой нерв оголённый.
Нотой душу умеет извлечь…
Вторит звук ей ни хриплый, ни сиплый,
Но не стоит игра моя свеч,
Верховодит где сольная скрипка.
Опьянён был… И так осмелел,
Что, паря в бесшабашном угаре,
Он смычком по басовой струне
Чуть сильнее в экстазе ударил.
И со звоном у самых бровей
Закурчавилась сталь с тихим лязгом.
И елозит, как уж по траве,
Лесок жгут, что-то там шепелявя.
Соло-партию взяв на себя,
И – где нужно – натужно, с протягом,
Гриф весь пальцами истеребя,
Я смычком размахался, как стягом.
Лейтмотив на лету подхватил!
И напев был так призрачно-светел –
Зритель паузу не уловил,
Да и слушатель вряд ли заметил.
По наитию – верхним чутьём –
Уловил мой маэстро флюиды,
И, как будто б ему нипочём
Разыграл, как по нотам, сюиту.
Всё, что искоркой тлеет во мгле,
Что терзает тревогою сердце.
Будто б на одинокой струне
Он играет, не дрогнувши, скерцо.
Промурлыкал рояль-говорун
И притих… и прислушался даже:
Кто на фоне рыдания струн
Виртуозно выводит пассажи?
Не учуял никто с высших сфер,
Да и тот, кто сидел слишком близко:
До отказа натянутый нерв
Не терзаем заезжим солистом.
Зал взорвался, повскакивал с мест,
Бил маэстро поклоны с улыбкой.
Бил смычками по струнам оркестр,
Честь воздавши растерзанной скрипке.
Не обласкан охапками роз,
Но не путаю общее с личным.
Я такой же, как он, виртуоз,
Но – как дух – изначально вторичен…
2019 г.