Это защитная маска, но приросла
так, что её и захочешь – уже не снимешь.
Мы в нелюбви упражняемся не со зла,
так, чтобы тонус... а к тонусу нужен имидж.
Есть запасной и уютный аэродром –
номер в мотеле, где чувства ничто не значат,
где мы встречаемся с теми, кто не знаком,
где в зеркалах отражается призрак мачо.
Маска удачна, почти что второе Я,
что там под ней – не узнаешь, пусть пальцем тычут,
следуй за мной, если встретились, то не зря,
следуй, охотник, ладонью коснись добычи.
Вот золочёная клетка, мой имидж мил,
платье от Valentino, парфюм – от Gucci,
ну, раздевайся, пока ещё не убил,
мой мускулистый, неистовый и тягучий.
Я не акула пера, но впадая в транс,
текст наберу, посмотри, не мигая, маска
намертво с кожей срастается. Жив катран,
режет зубами больнее, чем сталь Дамаска.
И, задыхаясь, подумаешь – холодна,
бонусов нет – отдавай, получая втрое.
Маска – прикрытие, и не моя вина,
если увидишь в зеркале смерть героя.
С кровью срывая, привыкнув к одной едва,
чувствуя, что верёвка на тонкой шее
ослабевает. Ну, значит ещё жива,
есть верятность ударить под дых больнее.
9 октября 2020