Меня на землю Персефона уронила.
Теперь цвету средь невысоких трав.
Молва ж цветком печали окрестила,
Легенду старую из мифов подобрав.
Я средь людей фиалкой называюсь,
Но вот цветы мои не пахнут никогда.
И всё же рвут когда им повстречаюсь,
Забыв о том, что я собачья, навсегда.
Пускай нет запаха, какой имеет роза,
И неприметна средь опушек и полей.
Да, слабый медонос, но это уже проза,
Я ж для богов росла, не для людей!