Иван Сергеич, полноте, mon cher!
Ни воздыхатель, право, ни жилетка. Тесна Парижа золотая клетка,ан Спасского вольготнее вольер. Медвежий угол, жирные блины, ночная страсть к покорной белошвейке, пусть чахлые, но всё-таки аллейки и прозой отороченные сны.
На кой вам, сударь, этот балаган?!Уходят годы, часики трезвонят, а вы трясётесь бирюком в вагоне, дабы припасть к сомнительным ногам. Казалось бы, нащупана струна - слагаются без рифм стихотворенья.
Трещат в камине русские поленья.
А в Бадене беснуется весна.
Розина покоряет томный зал, Россини салютует горделиво, и вечное в усмешке Альмавивы уверенным пером не описать.
К восторгу и друзей, и приживал рубите к чёрту эту пуповину!
"Тургенев позабыл свою Полину! И даже стих нормальный наваял!"
Умолкли голоса. Огонь зачах. Всё в прошлом. Обезврежено заклятье .
Полина у окна в концертном платье.
Блестит закат в ее чужих глазах.