Душа природы словно замирает,
на ветке чёрной тает красный лист.
А дождь-художник краски размывает и он летит,
касаясь плеч, рисуя твист.
И в этом есть какая-то подмена,
иллюзия созвучна высоте.
Всё тот же запах скошенного сена,
но нет смущенья цвета в наготе.
Легко в прозрачный воздух поднимаю, всю эту роскошь шелестящую у ног.
И в свете осени спокойно принимаю
её усилье на конечный монолог.