я часами брожу в полях,
птиц уже мало осталось,
те, кто остался из птах,
солнышка жаждут малость,
топчатся по межам,
с шумом взлетают в орешнике,
хвостиком длинным дрожа,
встречают меня пересмешником.
кудлатые сохнут деревья
на холодном опять суховее,
осень камышовые перья
делает красными, воду синее.
небо становится ситцем,
дорога пыльна и ухабиста,
милый, уподобиться б птицам,
взлететь и увидеть,
как морщины разгладятся
на стареньком нашем поле,
как станет оно бело, бело,
когда снег, белым голубем споря,
ноябрьским упадет на крыло.