по парку брёл мальчишка очень грустный -
блондин, кудрявый, девятнадцать лет.
быть может, не владел пером искусно,
но всё равно он был почти поэт!
а ветер раздражал своим упрямством,
цепляясь к мыслям, веткам, волосам
и восхищал своим непостоянством,
то утихал, то с ног почти сбивал.
с ним рядом Осень ярко проходила,
задумчивой и красочной была,
движения её неторопливы,
во взгляде - мудрость, ровная спина.
она своей улыбкой доброй, милой,
очаровав поэта-новичка,
спросила: "почему Вы так унылы?
Вам не к лицу, Вы молоды пока.
Вы посмотрите, как же здесь красиво!
я Вам дарю один день октября,
чтоб стали Вы по-прежнему счастливы
и Вас звала шуршащая листва..."
блондин "поплыл", улыбкою сражённый,
задира-ветер сразу как-то стих,
прощалась Осень с чем-то потаённым,
поэт-мальчишка посвятил ей стих.
2020 (с) нк