Моим друзьям
Поплакать о живых,
печалиться о мёртвых,
где каждый красный лист
по-своему сгорел.
Где каждый новый стих
от дерева оторван,
и яблоком рябым
вторгается в предел.
Уже не так светла
под кожицею мякоть,
но семечки полны
белёсой новизны.
Осыпалась ветла
расцвечивая слякоть
дрожащею рукой
на контурах сквозных.